Такие стишки... из-за скудности красок,
Двух-трёх выкрутасов, в них втиснутых тесно...
Читать — только тратить себя понапрасну —
Себя изводить ни к чему, если честно...
И мне самому-то... не очень хотелось,
Зазря своё имя... трепать по углам...
Взял сдуру, меж тем, известил повсеместно:
В себе разбираюсь с грехом пополам...
Поддерживать стало труднее инкогнито,
Хоть щедр на добро, а по тонкости чувств...
Мне не с кем сравниться... Но много ли толку-то —
Стократ перечитывать явную чушь...
Не всякий знаком с Растяжимостью Истин,
Ни с Разжижением Вечным Достоинств...
От этих вещей я тем боле зависим:
Выстрадал прежде, чем что-то освоил...
Меня побуждает лишь жалость к другим...
Из звуков слова синтезировать, строки...
Размякнуть легко над собою самим —
Ну кто не испытывал... мук сих жестоких?