Листва словами опадает,
Не то слова листвой к ногам,
Под крики суетливых чаек,
Над рябью мелких,рыбных стаек,
По кучерявым берегам...
В песке отлогих переплёсов,
Бреду из детства на закат,
Среди белеющих откосов,
И шаловливых медоносов,
Превозмогаясь во стократ...
Лечу подсолнуховым утром,
Парю ореховой тропой,
Склоняя ветви с перламутром,
Как-будто мысли в чреве мудром,
Слегка ликуя, сам с собой...
И вспоминая нечто вроде,
Больших стрекающихся глаз,
Пчелиным роем на свободе,
С присущим зудом, как в колоде,
Я обожгусь ещё не раз...
Приноровившись к своду грусти,
Я успеваю след во след,
Едва меня найдут в капусте,
В запоминающемся хрусте,
Где птицы склёвывают свет...
10 марта 2019 года.