А ты когда-нибудь грустишь?
В немой тиши ты ждёшь кого-то?
Что заскрипят твои ворота?
Что вот сейчас ты все простишь?
А я уже сто лет грущу.
Сто лет, как никому не нужен.
И каждый раз мой постный ужин,
И лёгкий холод по плечу.
Тут, что ни день, то глушь-тоска.
Весна идёт, но как-то серо.
Один вопрос: "Какого хера
Ты нынче так со мной резка?"
То дождик льёшь по проводам,
То небо облачаешь в тучи.
Как-будто споришь, кто тут круче!
Налью, пожалуй, двести грамм
Сухого белого вина.
А может встретимся, покурим?
Сбегает из квартирных тюрем
Тридцатилетняя "шпана"…