Запах — штука необъяснимая, тонкая, странная,
Ни записать, ни сфоткать, ни сохранить на жёсткий диск.
Только запомнить... Стою, окружённый цветущими травами,
И говорю себе: впитывай, ты же артист!
Этот покой, это счастье с оттенками дикого мёда
В самую памяти глубь, средь ценнейшего размести
И подпиши, как у Брэдбери: «Крым. Август этого года».
Помни: когда-нибудь он тебя может спасти.
В день чёрно-белый, жестокий, утратный, изме;нный,
В миг, когда холод терпеть не останется сил,
Вспомни то утро, найди, воскреси непременно,
Мягко вдохни и надежды себе попроси.
Запах полыни, сухой, горько-сладкий, горячий,
Мята, тимьян, а других я не знаю, увы…—
Выпьется залпом за счастье, здоровье, удачу
Летний настой с сытным духом густой истомлённой травы.
И зазвенит в тебе что-то, и сердце отважно забьётся,
Голос окрепнет и светом наполнится вдруг.
Пой! И о чём бы ни пел ты, в других отзовётся
Этот волшебный, по-летнему солнечный утренний звук.