Почему-то люблю подстаканники
и советский гранёный стакан.
Преломляется луч в многограннике
и заката осадок багрян.
Сделал чая глоток полуночного,
словно жизнь в нежной Ялте прожил.
Обжигая волной, море прошлого
накрывает: был счастлив, скажи?
Дача, берег, крик чаек отчаянный.
Но остались не дом и не сад -
подстаканник, на нём отчеканенный
с позолотой скупой - виноград.