Проходит час, проходит день, проходит год,
мы медлим – не звоним, не пишем писем,
до одури в сетях часами виснем,
а жизнь проходит стороной - она не ждёт.
В густом тумане различаем то, что ближе,
покорно ждём, когда дадут зелёный,
запретно-красный свет стекает по бетону
пустынных улиц, площадей, безликих хижин.
Два мира здесь - неволя и свобода,
цыганкой в юбках до земли танцует осень,
а в старом парке воздух смертоносен –
в нём слишком много стало кислорода.
Бреду аллеей, словно без сознанья,
мне до других нет никакого дела,
ведь без любви свобода - куст омелы,
сосущей сок из дерева познанья.