Миллионы поэтов, миллионы...
Я всего лишь песчинка на ладони.
Голос мой прорезается как бутоны
Ненормальных подснежников, сквозь льда тонну.
И ему наплевать, что ещё январь,
Он не верит ни в зиму, ни в календарь
Очень сильный цветок, хоть на вид и нежен,
Изнутри плавит лёд В нем бойцовский стержень.
Знает там его ждут, не знает - верит
Это голос мой люди... Я СОВРЕМЕННИК.
Заболела болезнью, да как холерой.
Из души выпадают больные темы.
Не пишу, - загрызут, задушат мысли,
На бумаге не буквы, - это искры!
Из души и из сердца беру все строчки.
Строки станут пожаром, по цепочке.
Словно магия крутятся языками...
Будто стали вселенной голосами.
Поднимают уставших, от горя пьяных.
И свои так не раз я лечила раны.
Если больно читать, - все без обмана.
Лишь СПАСИБО лежат в моём кармане!
Да за что мне спасибо,
За стержень в ручке? -
Этот стержень был дан мне другой планетой.
Я совсем неучёная, самоучка...
И за дар свой давно заплатила светом.
Миллионы поэтов, миллионы.
Я всего лишь песчинка на ладони.
Золотая песчинка! Ну смысл не в этом -
Я возможно поэт для других поэтов!