Февраль ушёл, надеялась унёс
простуды и озноб. Болеть устав,
решила - а слабо мне вешних грёз?
Но из весны - настой из горьких трав.
Шум в голове, расстроенность и хмарь.
А в марте дождь,- такая вот весна.
Похожа на библейский наш январь,
а выйдешь погулять, так - "мать честна",-
промокнешь по-тропически, за миг.
Вот это - как положено, хоть взвой.
Такое завернёшь, что "лютик сник",
и мчишься дикой лошадью домой.
А там по кругу - женский марафон,
что тянется с утра и до темна,
когда в охотку, а когда и - в лом,
и ждёшь ее - "приди уже весна"?
...Не пишется, наверное, лимит
давно изъеден, словно карандаш.
И муза, убежав, в обнимку спит
с весёлым кем-то - тем, что "солнценаш".
Все рифмы надоели, подавай
мне прозу, да такую, чтоб сошлись
и буквы и дороги, чтоб играл
румянец на заглавных буквах - ЖИЗНЬ...