Моя жизнь исполняет Бетховена,
Его каждая нота имеет свой цвет.
Всё прекрасное — белыми хлопьями
Осыпает мой траурно-чёрствый вельвет.
Семь оттенков заблудшего разума
Безразлично и с хрустом ломали мой сон,
Собирались бездумными фразами
И пылились в углу позабытых икон.
Моя женщина, ставшая запахом
Повседневного страха пустого окна,
Утопи меня в пениях Sabala (польск.),
Как ту юную скромность в остатках вина.