Б Е Г Л Е Ц
Тетрадь №70
Гимн радости
(Памяти Л.Н. Толстого…
Не равняясь,
а просто из благодарности)
Последних лет
болезни и печали
пойдите прочь…
Устал я вам служить.
Вы
столько радостей моих
уже украли:
Я перестал
любить, курить и пить…
Пойдите прочь…
Я начинаю новый
виток
судьбою данного пути…
С моей Горы
бескрайние просторы
открыты взору…
Я готов идти…
Идти … идти,
вдыхая свежий воздух,
глотая пыль дорог,
с котомкой и клюкой…
И
мне теперь
совсем не нужен отдых…
Как в юности,
я в этом мире … свой.
*
Гимн радости
немного запоздал(?)…
Но это ведь слова…
А так-то
Он звучал
всю жизнь
от первых дней
до этой серой
старости моей.
Но и сейчас,
если откинуть быт,
Он светлой радостью
звучит…
И трепетною птицею
в груди
мне дарит
солнечные дни.
*
Мои свидетели
стихи прошедших лет…
Вы можете проверить
по тетрадям…
Когда-то, в юности,
не звёздный, но билет
достался мне
почти что даром.
И я не раз
бродил по тропам жизни…
Беглец и путник,
в общем-то, одно(!)…
Оставив прошлое
(и будущие тризны)
Оно (они)
вперёд устремлено…
А что(?), куда(?), зачем(?)…
Вопросом на вопрос
я отвечаю всем,
кому достаточно
лишь выйти на крыльцо
и, ёжась,
возвратить себя в тепло,
только представив даль
Великого Ничто.
*
Строгановы в России
Бабы:
«Барыня, забери нас назад
к себе…»
На этот раз
не с Вас
тетрадь я начал…
Простите други…
Виноват…
Свободе я кричу:
«Виват!»,
свободе
попранного духа.
«Сон разума»
из тьмы веков
– тяжёлый занавес
сознанья…
Как нам проникнуть
в Мирозданье
без наших сказок
и … Богов?
На наших глупостях
крепчает
мир мракобесия и тьмы…
Сусальным золотом
прельщает
и обирает
… почти до полной
нищеты.
И
главный Поп
кричит с амвона:
«Покайтесь грешники…»
Господь
так милосерден,
что вы снова
вернётесь в рай
своих господ.
*
Совсем не пишется,
иль пишется с трудом…
«Гимн радости»
перу не поддаётся…
О бедах всё
само собою льётся…
У каждого, поди,
их полон дом.
Тут к бабке не ходи…
Возьми любое слово
и рифму подбери
и … вот она беда(!)…
За хвостик потяни
и вытянешь основу
всей несуразности
святого бытия.
*
Без угрызений и сомнений
бригада наша
валит лес…
Сибирь … Сибирь
– страна чудес,
весёлых взлётов
и … падений.
Мы молоды,
сильны, глупы,
хотя того не понимаем,
и, шапки заломив,
стреляем
в разгаре свадебной
гульбы.
Куда несёт нас,
что с нас станет,
когда мы
в возраст свой войдём
и мирной жизнью
заживём
в плену резных,
дубовых ставен.
*
Софочке Т –й.
Дурак
не сам ведь по себе…
Он среди нас,
он нами правит…
Его безумье заставляет
и подчиняет всё себе.
Побег…
Возможность … вероятность,
надежда на спасенье
и
может решение судьбы,
и несомненно – это радость.
Побег…
Какие мрачные картины
сознаньем отвергаем мы,
всплывая с мутной глубины
на бастионы и куртины.
Побег … побег…
Какие дали
пред миром духа
предстают
и в звёздном небе,
как салют,
Кассиопеи и Плеяды.
*
Стихи читай со словарём,
энциклопедией
и будешь…
Нет(!),
перестанешь быть
слепцом,
даже про трость свою
забудешь.
Не сразу так
взрослеем мы,
в глубины мира проникая,
но
постепенно кладовая
пещерою Али Бабы,
во тьме
бриллиантами сверкая,
наполнит души и умы.
Ты про «сим-сим»-то
не забудь…
Не то застрянешь там
на веки
и не узнают человеки,
что сам ты тоже
что-нибудь.
*
Танцы вокруг моего
лобного мести.
Из еврейской песенки:
«… два шага налево,
два шага направо,
шаг вперёд и … поворот …»
Как пёс цепной
привязан к месту….
Безжизненный
очерчен полукруг…
Так унизительно
стать вдруг
придатком к койке
или креслу.
Час сна
и … снова суета
бесцельно время поглощают…
«Вся жизнь борьба!»
Но
не борьба то, что нам
старость предлагает.
Бессмысленный,
ничтожный мир
с тарелкой каши
и … беззубьем…
но в «мир иной»
всё ж не спешим…
Гордимся прошлым…
На раздумья
нам отведён немалый срок…
Покуда из норы сурок
появится…
Земля оттает
… станет пухом
и душа
сама попросится туда…
Хотя,
что ждёт там вряд ли знает…
Поповским бредням доверяет
и верит в Истину Христа.
*
Продолжение темы:
Ст. Астапово
«Делай что должно
и будь что будет…»
Л.Н.Т.
Вокзал
не Ясная Поляна,
не Севастополь,
не Москва
и … мимо «скорый»
не спеша…
Тут нету даже ресторана.
Вокзал,
уездный городок,
размеренная жизнь…
«Узкоколейка»
и поток –
– «Трансиб»
как будто бы пересеклись
на карте,
в жизни
и в судьбе…
Что скажите, друзья?
«Случайно мол …»
А, вот, и нет!
Здесь всё не зря…
Во всём здесь Рок…
Здесь оборвалась колея
и в пар ушёл свисток.
Энциклопедия
«ля … ля»,
а о великом дне
полстрочки…
И карта, вроде б, на стене,
но и на ней … нет точки.
*
Т. в. фильм (?)
(ночные программы)
Я в детстве думал:
Нищие в Америке,
счастливые в стране СССР…
И так оно и было в изотерике…
А если нет?
Россия например…
Как всё перемешалось
в этом мире…
Но
неизменным остаётся
то,
что Бог всех разделил
на «макси» - «мини»…
И потому
неистребимо зло.
Всё наше бытие
тому примером…
И дьявол не в деталях,
в существе…
Не зря попы
всех призывают к вере…
Угаснет дух
в болотном естестве.
«»
Все счастливы
в приютах беглецов…
Всю жизнь бежим,
бежим … Куда?
Не знаем сами…
Конец один!
Но нету двух концов,
с хоть в чём-нибудь,
похожими концами.
Кричим, когда
впервые видим свет…
Молчим, увидев свет
в конце туннеля…
Что мы храним
в копилках наших лет?
А ведь могли б делиться
не жалея…
Так мы и делимся…
Но как?
Из-под полы…
(По блату
дефицит из-под прилавка)…
Под волонтёров нынче
молодцы
все души выгребают
без остатка.
*
Гимн радости!
С чего бы это вдруг?
Что здесь, на Пуковой,
так сильно изменилось?
Ну, да, зима(!)
и всё бело вокруг…
Но солнышко
совсем уж обленилось.
День, чуть начавшись,
клонится ко сну,
а ночь и не мечтает
о рассвете…
Но что-то пробудилось:
я пишу…
Я вновь попался
в собственные сети.
Мне кажется
что я меняю мир…
Меняюсь сам
и он вместе со мною…
Наш дед Мороз
конечно не вампир,
он только студит кровь
и небо над горою.
«Легко и радостно …»
Так вот же в чём секрет…
И вальс снежинок
в дивном, школьном вальсе
мне кружит голову
и я беру билет
с наивной верой
в выпавшее счастье.
*
Президенту
по поводу съезда
Единоросов.
Сие минутной выгодою
меряют не всё…
Стратегия на то и существует.
Сегодня опускаешься на дно,
а завтра к звёздам вознесён.
Ликуешь…
Но тут характер нужен,
мощный ум…
Не для меня подобные задачи…
Сверженье идолов,
или сожженье рун
великим не дано,
а мне, поверь, тем паче.
И всё, что накропал,
я трепетно храню,
как будто в нём
сокровищница мира…
И дикая, завистливая Лира
своё уж точно
не предаст огню.
«»
Губернатору Подмосковья
Воробьёву и иже с ним…
Бесценна жизнь,
но не настолько,
чтоб полстраны
в секъюриках держать…
Ведь это сколько надо
своровать,
чтоб их кормить?
А нападать
на Вас
по «гамбургскому счёту»
никто не думает…
И страх Ваш лишь фантом…
Я депутатом был
и в том,
поверьте мне,
отлично разбираюсь.
«»
Съезд «Единой России»
Раньше «съест КПСС»,
теперь «сожрёт единорот».
Живущие
в неведенье счастливом,
в стране чудес,
цветочных витражей,
Дамоклов меч Судьбы
«качнувшись влево,
качнётся вправо»,
прячьтесь поскорей.
………………………………………..
Во Франции
очередная революция:
Народ восстал
и с ним восстал народ.
…………………………………………..
Картинки на Т.В.
В стране мечты
живущим
Президент
о чём-то говорит
и все ему
как будто бы внимают…
Обманывают тех,
кто их не знает…
Меня-то им не обмануть.
В партийных играх
нету страсти,
здесь всё расчёт
с холодной головой…
И все уверены во власти
над толпой,
безликою,
что мы сегодня представляем,
борясь за воду, хлеб и соль…
Чем нищету мы прикрываем(?)
им невдомёк…
У них в паёк не входит боль.
…………………………………………………
Воробьёву
Им Президент
о чём-то говорит…
Он в полудрёме,
иль глаза отводит…
Понятно,
скука скулы сводит…
Скорей бы в кабинет,
там стыд
упрятан в сейф
на всякий,
не предвиденный им, случай.
*
Ларочке Слободянюк
(Она знает по какому случаю)
Медаль за дружбу
не дают,
ну разве что
«между народами»…
А так,
за солнечный приют,
соседство огородами…
За детство,
юные года,
за жизнь, коль повезёт…
На это
в небе есть звезда…
Свет до тебя дойдёт.
Стожары есть,
Плеяды есть,
Полярная горит…
У дружбы есть всегда
на что
потратить свой лимит.
*
Т.в. «Ольга Кабо»
Как меняются с возрастом
лица(!)…
Мужикам на лицо
наплевать.
А, вот, женщинам
даже не спится,
если мазь
невозможно достать.
Мажут пятки,
и кисти,
и шею,
ну и дальше
до самого лба…
Лучше бы им
добавить ума,
но об этом и думать
не смею.
Скольким Пушкин
стихи посвятил,
ни в одном об уме
нет ни слова…
«Мир спасёт красота»
– вот основа
всех притирок,
румян и белил.
*
Декабрь
В ночь на десятое
(на самом деле на 11-е)
Луна…
Снег как будто розовеет
и окно на двор светлеет…
Ночь,
а мне всё не до сна.
Потоптался по избе,
потоптался по бумаге:
вспомнил детство
и … овраги
и ватагу на лыжне.
Говорю себе: «Усни
и во сне уймутся муки…
Что стране твои потуги
и словесные бои?»
«Нету правды на Земле…
Говорят, что нет и выше…»
Правда в истине той «крыши»,
что предложена тебе.
Нынче «крыша» не избы,
а скорее крышка гроба…
Дьявол рыщет возле дома
с красным посохом Луны.
«»
Гимну радости зачем
эти мрачные мотивы,
эти лунные долины
с их снегами?
Перед тем
как криком «Радость!»
огласится склон Горы,
потерпеть придётся шалость
(или происки) Судьбы.
Два в одном
– приём обычный:
В дар шкатулка,
а в ней бес…
Не горюй,
шагай привычно
через поле, через лес…
И тропинка на дорогу
выведет,
а там и … путь…
Помолись с порога Богу:
«Не забудь домой вернуть…»
*
Я из польской шляхты
и хохлов…
Смесь гремучая,
взрывоопасная!
Но ещё я
из русских купцов,
фабрикантов и … прочая…
Родословных
давно не ведём.
Революцией
сломаны судьбы…
Где сегодня мой,
дедовский, дом?
Возродить мне
их суть бы.
Пусть на Пуковой,
пусть в стороне
от потерянной родины
предков
я вверяю наследство судьбе:
детям, внукам и правнукам…
Редко?!
Нет, не редко
сегодня звучит
этот голос,
зовущий к возврату…
Принимая смиренно утрату,
попытаюсь себя возродить.
«»
Возвращенье к истокам
не дорога в Эдем,
не к далёким, убогим,
временам
(не в гарем)…
Возвращенье к истокам
– возрожденье души,
благодарность пророкам,
предсказавшим пути.
Возвращенье к истокам
– труд и радость в труде…
Всё, что стало уроком,
возродилось в зерне.
«»
Стихам
не нужно толкований…
Стих открыт для Ваших душ…
Он не плац для состязаний,
не в его честь встречный туш.
Стих – скромняга…
Как ржаного
с пылу, с жару каравай…
Рады корочке ребята…
Мякоть старому отдай…
Стих – он стих и есть,
не боле…
Что хотел сказать – сказал:
«Во саду ли, в огороде
парень девку целовал».
*
Столетье А. Солженицына
Умерла Л. Алексеева
В старых тетрадях
я предупреждал французов
«Допрыгаетесь!»
и … вот …
Гремит в Париже
«Марсельеза»,
а сердце трепещет
в Москве…
Страшная память Гулага
тушит пожары в душе…
Поп с Президентом
в объятьях…
Ладана дым в небеса…
Как Вы,
французские братья(?),
с вами лишь наша душа.
Наша отвага на брани,
а в жизни
терпенье и стон…
Пламя Парижа
и громы Гулага
нависли над нами
как «Дядюшкин сон».
*
Владимирское ополье
70-е года 20-го столетья
Иконостасы в избах(!)
чудо…
Это спасение от блуда
безумной воли и страстей
судьбой порушенных церквей.
Насилья мир в природе нашей.
А, вот, согласье – редкий дар…
Иконостасы как кошмар
для самолюбия удачи.
*
Тех солдат,
что не вернулись,
наградные
матерям…
Фотокарточки по стенам,
и молебны по церквям.
Не вернулись … не вернулись…
Это больше чем «их нет»…
Это вдовы, дети, внуки…
Это «негасимый свет».
*
Даже представить я не мог
сколь омерзительна,
несправедлива старость,
когда пред нами предстаёт
во всей красе…
Когда усталость
от жизни
заслоняет всё:
любовь, надежду,
даже веру,
и тело – рванное тряпьё,
и организм не чует меру,
не контролирует себя
и всё в нём
самопроизвольно,
где силы взять
сказать: «Довольно!»
и прекратить существовать.
И
встретить «час свой»
на дороге,
в пути неведомо куда,
где обессилевшие ноги
сойдут с дороги бытия.
*
Гальскому
к компьютерной заставке
рабочего стола
и в ролик.
Три товарища Ремарка,
Мушкетёры А. Дюма,
Три танкиста и овчарка…
Всех собрал?
Ещё друзья:
Славка, Толик ну и я…
Мы с картины Васнецова,
узнают нас все на раз…
45-й год и школа №5-ть
«Б» первый класс.
Годы шли и мы мужали…
И теперь богатырями
в Третьяковке
на заставе
в диком поле
служим мы
с лёгкой Элиной руки.
Идея Гальского
Стихотворение Рогозинского
Компьютерная графика
Эльвиры Соловьёвой.
«»
Гальский сетует,
что на юбилее школы
некому будет фотографировать.
Мир без нас будет другим…
Лучше … хуже(?) кто рассудит…
Век наш вряд ли кто осудит…
В нём великий был почин…
И сошлись на поле брани
Свет и Тьма…
Казалось всё
решено
и свет за нами,
только ранен тяжело…
Но
лечить мы не умели
(медицина так слаба),
а генетики качели
вверх и вниз … туда – сюда…
И в уме
(быть может смело)
из метельного вчера
бродит строчка:
« … будто жизнь,
качнувшись вправо,
качнётся влево …»
– вот беда.
*
Пора менять картину мира…
И в этом
Президент наш прав.
Греми … греми
восторженная лира
и бейте граждане в набат.
Пора менять картину мира…
Уже в глуши глуши-то нет…
Из праха древняя Пальмира
восстала чудом новых лет.
Восстал Париж, дымит Европа,
Китай с Россией спят пока…
Наш Президент с умом пророка
бьёт каждый день в колокола.
Пора менять картину мира…
Война не средство…
В новый день
зовёт восторженная лира
на пеплах русских деревень.
«»
Мы цепляемся за старое
из-за лености ума,
иль душа
всегда на малое
променяет журавля?
Мы внутри
своих сообществ
разнородны…
Что с того?
Каждый должен быть
свободным,
выбирая бытиё.
Не за счёт…
Вот(!)
главный принцип
«Декларации всех прав»…
Нет плебеев, нету принцев,
никому никто не раб.
«»
Феникс
якобы из пламени…
Всё другое изо льда…
Там хранится карта памяти
и геральдика зверья.
Изо льда мы все,
из Космоса
с его холодом и тьмой…
Потому задатки Колоса
на Земле
сошлись с Судьбой.
Потому и тесной стала
нам в конце концов
Земля…
И зовёт обратно стаю
«ледяная тишина»…
*
Эротические сны,
вам что
возраст не помеха,
иль былое
ради смеха
крутит мультики свои?
Тут и так-то не до сна…
Ну, а с вами
ночь без толку,
подсмотрел как будто в щёлку
за собою… Стыдоба!
Вон что старость вытворяет…
Не смиряется душа
и причудливо сплетает
сны и яви бытия.
*
Ольге Александровне
Рогозинской
(в девичестве Васильевой)
Мне дочь говорит:
«Вот что значит спортивный
характер(!),
наша Оля – кремень…»
Я смеюсь…
Говорю:
«Она трактор…
От зари до зари
целый день
у неё
по минутам расписан:
здесь вспахать,
там посеять,
тут сжать…»
И она ухитряется лица
своих близких
при том различать…
Дочка, муж, дом и … лёд
– всё находит
её рук и души теплоту…
Я признал ещё смолоду
Олю,
должное и теперь отдаю.
Для меня она та же…
Только внучка уже подросла,
и открылись глубины
во взгляде,
и нежней зазвучали слова.
*
Т. в. «Мне с Вами по пути»
«Эх, дороги …»
Куда мы летим по дорогам
… по жизни?
Спешим в западню или вдаль?
Ревущим моторам,
проверенным трижды,
по сути неважно,
кто жмёт на педаль.
Мы давим и давим,
уж некуда больше,
мотор не поёт, он – ревёт…
И
чёрной стеною встаёт
бездорожье,
и фары уходят в полёт.
Больничные койки, палаты,
Хирурги,
потухшие звёзды очей…
Безумству не песни,
безумству хоругви
и память непрожитых дней.
*
Если быть до конца
откровенным
очень хочется «Быть!».
Я итог подвожу
ежедневно
на страницах
тетрадей своих.
Только гложет сомненье:
стихами
можно счастье дарить
или … жизнь(?)…
Занимался б другими делами,
удалось бы на старость скопить.
Только, вот, неумелые руки,
а от мыслей гудит голова…
И выходит
одни только муки
обретают зачем-то слова.
Если быть до конца
откровенным
даже если в словах моих
боль,
я снимаю её ежедневно…
Такова моя, видимо, роль.
«»
Инвектива Президенту
«Теория Маркса вечна
потому что она верна!»
И.В.С.
В этом утверждении есть один момент
для сомнения:
Критерием её правильности как раз и
является испытание временем, которым
мы не располагаем.
Все теории капиталистического способа
производства или откровенно классовые,
или утопические, т.к. предполагают
всеобщее процветание, не учитывая
«человеческий фактор»
(Нет такого преступления, на которое
не пошёл бы капитализм за дополнительный
процент прибыли).
Зададимся вопросом:
Что правильнее
– создать систему производственных отношений,
которая сформирует соответствующего ей
человека,
или создать человека, который в конце концов
создаст соответствующую себе систему?
Коммунисты в России пытались решать задачу
одновременно в двух направлениях.
Однако неудача на втором направлении привела
к провалу на первом.
Наш президент, как я понимаю его действия,
снова пытается решить задачу одновременно
по двум направлениям, но действуя крайне
осторожно и последовательно, расставив вешки
приоритетов в одному ему известной
последовательности.
Оба направления отчаянно сопротивляются,
а временя у него в рамках нашей избирательной
системы крайне ограничено по сравнению с
масштабом задачи.
Фигуры приемника на политической арене
не видно
(Хотя и сам он появился в своё время
как чёрт из табакерки).
И вот он прыгает с форума на форум
и говорит … говорит, а слова-то всё пустые
(во всяком случае так они слышатся в эфире):
Россия молодая(!),
Россия вперёд(!),
Мы победим(!)…
А жизнь на бытовом уровне не меняется
ни в экономическом плане, ни в социальном
(на просторах родины)
( «Коротка кольчужка» ).
Он ничего не говорит (и не видно чтобы делал)
о системе производственных отношений.
Вот Он уйдёт и всё вернётся «на круги своя»,
труды и начинания пойдут прахом.
Путь, который он выбрал требует власти,
не ограниченной временем.
Объявить себя «Вождём» (?!)
или идти путём Лайолы.
(Новый мост не построить на старых сваях).
Я не хулю…
Я мечтаю о Новой России и даже о новой
планете Земля.
Но, как говорила моя мама,
«Мечтать не вредно…».
P.S.
Все более-менее представляют распределение
финансовых потоков
(если не в количественном, то в качественном
виде).
Но задумывался ли кто о суммарной мощности
этой «Волги» и К.П.Д. стоящей на ней
электростанции с точки зрения всеобщего
благополучия.
Мои предложения:
– Инфляция явление надуманное…
– Изъятие денег из производственного процесса
есть преступление…
– налоги на бытовом уровне … нонсенс.
(Никто из живущих на налоги не может жить
лучше тех, кто их платит).
*
Арабески:
«Никто не хотел умирать»
(?)
Дорогие мои старики:
мои жёны, друзья
и … подруги,
не сходите с ума от натуги,
отодвинуть пытаясь Её
от себя.
Не спешите навстречу
и всё же
не пятьтесь, не стойте
на месте…
Как мы шли до сих пор
дружно вместе,
так и надо идти,
не тревожась.
«»
«Нет ума
– считай калека»
Господи,
как верно это…
Как мозгами управлять,
вспышки гнева подавлять,
когда нет ума(?):
таблеткой,
сковородкой,
табуреткой,
или сразу топором…
Разбирайся суд потом
кто был прав, кто виноват…
Не вернуть замах назад.
«»
«Честь имею»
– всё слова…
Честь-то мало кто имеет…
По привычке
просто блеет,
лихо взяв под козырёк…
(А в кармане «пузырёк»)
«»
Потею…
Аж пот заливает глаза,
рубаха промокла
и к телу прилипла…
Печка пылает
и тают дрова…
Под окнами
«Зимняя вишня»
в инее,
словно весною в цвету…
Птицею память вспорхнула…
Солнце, помедлив,
ушло за черту…
Вспыхнула вишня
и … тихо уснула.
«»
Моё существование
ничтожно,
противно человеческой
природе…
Как хорошо, что «Слово»
так огромно,
в себя вбирает быт
и всё, что вроде…
Перо и лист
и …
всё вокруг твое…
Ни неудобств,
ни болей,
ни сомнений…
Из-за спины
присматривает Гений,
чтоб кляксу не поставило
перо.
«»
Огонь и воду одолели…
В трубе застряли…
Вот беда…
Тщеславья медная труба
Трубит,
а скромность блеет…
В гурте овечка не видна.
*
Кто только не писал о судах,
а ничего не меняется.
О чём можно судить
с закрытыми глазами?
Фемида для меня,
с повязкой на глазах
весьма непривлекательна…
На деле
не чувствуется нежности
ни в теле, ни в словах.
И мне
противно всё
уж по сути
предназначения
и мрамору лица.
Весы колеблются…
По капелькам судьба
на чаши льёт
неправду и посулы.
*
Чем боль сильней,
тем громче смех
и ярче радость ожиданья…
Куда спешить?
Наверх! Наверх?
Зачем?
Там нет страданья.
А без страданья
жизнь пуста,
в ней нет намёка
на желанья…
И
поиск Истины тогда
растрата самого себя
на бесполезные скитанья.
*
Беглец
Тетрадь №1
Предыстория.
«……………………………….
Казалось, что хозяин
вышел
в сад
прогуляться … подышать
и возвратится продолжать
полночный поиск
слов и чисел
………………………………..»,
к закономерностям сводя
слова и числа бытия.
И в этом
смысл его служенья?
И по прошествии
всех лет
для самого себя ответ
содержат ли его тетради?
И, вообще,
служенья ль ради
весь этот полуночный бред.
«»
Стихи и песни
о России
писали все,
кто только мог
из букв сложить
хотя бы слог
и срифмовать
с небесной синью.
Лирический у нас
уклад…
Вся жизнь в любви
и … в диком буйстве…
Поля бескрайны,
рощи звучны,
леса дремучи и глухи.
От царства вихрей и метелей,
где бродят белые медведи,
до пиков чистой белизны,
где бродят барсы и козлы,
от серых прибалтийских вод
до океанского простора
медведей бурых бродит свора
и полосатый зверь живёт
ну как остаться равнодушным
и, в звёзды упирая взор,
не попытаться простодушно
душевный выплеснуть задор.
«»
Воскресный телевизор
это чудо!
Господи,
как светел мир…
Картинки жизни
как на блюде
одна другой прекрасней…
Эликсир
на душу льётся…
Сытно и богато
в поместьях звёзд,
а счастлив весь народ…
Страна чудес идёт…
Куда? Куда??
Куда-то…
На штурм ещё неведомых
высот.
«»
Президент
как Владимир Ильич…
Стакан чаю
и корочка хлеба…
И над «Правдой» мудрит,
чтобы клич
даже мёртвых поднял
на победу.
Уже тысячу лет
на Руси
«Ярославская правда»
мудрует,
только счастья
никак не добудет…
Может нам не нужны
калачи?!
«»
Большая пресс-конференция
Путина.
Не все сразу, господа…
Не всё сразу…
………………………………………..
И звёзды не всегда правы,
случалось Боги ошибались
и на погибель шли сыны,
а бабы ждать всех
обещались…
Дождалась эта … или та…
А эта не дождалась…
Её вина … и не вина…
Война…
Что с нами сталось?
Мы по-другому видим Мир,
а мир не видит нас…
И где-то
старый дезертир
не поднимает глаз…
А этот,
только из яйца,
а уже учит жить…
«Ему война что мать родна»
Ему бы есть и пить…
Театр Войны…
Какой сарказм…
Ужель солдат актёр
и умирает много раз
за что лишь раз пошёл.
Бывали звёзды неправы
и ошибались Боги…
Но
возвращавшихся с войны
встречал всё тот же
мир убогий.
«»
Индустрия шоколада,
ярких фантиков
и … смрада
листиком прикрытой лжи.
Откровения часы
иной раз
в часы ночные…
Спят старухи,
спят витии…
Можно что-то и сказать…
Голой правды благодать
не разбудит часового…
Тихо сказанного слова
не услышит Цербер зла…
Лишь поэту не до сна…
Он
на струны чуткой лиры
переносит все мотивы.
*
«Прошлое не зачеркнёшь,
будущее не предначертаешь»
Филипп Киркоров
В последний миг
прозревшего сознанья
что промелькнёт
в расслабленном уме?
Кому душа
оставит завещанье,
чья тень оставит след свой
на лице?
Перебирая прожитые годы,
листаю книгу жизни не спеша:
душевные погоды-непогоды,
прозрения рабочего стола,
родители, родня, друзья, подруги,
слова и числа трудового дня…
Что?
Что всколыхнёт вокруг
эфир упругий…
Пойдёт волна … откроются врата.
Успею ль осознать
счастливое мгновенье(?):
лицо, иль формулу,
иль строчку из стиха…
Потом уже не будет озаренья,
тень набежит … заволочёт глаза.
*
Ах,
если бы не третий мир
там,
за кулисами пространства,
не счастлив был бы и кумир,
а пребывал, скорее, в трансе…
За счёт кого … за счёт чего
благополучен и удачлив?
Он
сеет вечности зерно,
а пожинает счастье
в валюте твёрдой и скупой
на проявленье чувств…
Но
зал, заполненный толпой,
так жаден до искусств…
Вопросом «быть или не быть»
тьма не отягчена…
Какое счастье, серый быт
накрыла пелена.
*
Снег голубеет
брильянтовой крошкой,
солнце дробится
в кристалликах льда…
Лопата сражается
с узкой дорожкой,
сражаются с белым
глаза…
Упрямство – порок,
но не грех, слава Богу…
Лопата упрямо
врубается в снег…
Глазам тяжелее,
бело без разбору…
И ноги не держат
разбуженный смех…
Смеюсь над собой,
над зимой, над лопатой…
Уже в подсознание вжилась
Весна…
Ещё потерплю
между печкой и … брагой…
И солнце растопит снега.
*
Никто не звонит…
Даже Гальский куда-то
запропастился,
ни слуху … ни духу…
Умом понимаю,
страдаю душой…
Ребята … ребята
и … на старуху…
Старость не радость
хоть вой…
То … то, а то … это
Рушится мир
и нам не до себя…
Скажете песенка наша
уж спета…
Может быть … может быть…
Всё же, друзья,
не забывайте,
звоните … звоните…
Голос живой
– радость целого дня…
Нынче не скажешь
«пишите … пишите»,
как это бывало…
Не те времена.
«»
Ностальгия?
Вовсе нет!
Всё понятно:
Колесница…
Правит Времени десница
кобылицей бытия.
Знать над арками
не зря
в гоне бешенном
квадриги
как спрессованные миги
ускользающего «Я».
*
«Солнце на лето,
зима на мороз»…
Верна ли примета
посмотрим…
Сегодня как раз
очень светлая ночь,
а это зимою
к морозцам.
Теперь уж не страшно,
прошли перевал,
под горку
оно веселей…
Но кто-то, отставший,
с грустинкой сказал
что-то о
скоротечности дней…
*
Т. в. (?)
(в ночь на 24-е декабря)
Серая,
морщинистая кожа…
Ещё нет,
но словно бы намёк…
Два лица
до странности похожи…
На губах одной
играет сок…
Два лица … два мира,
ипостаси
двух существ
на ниве бытия…
Серая,
морщинистая кожа
увядала прошлую себя.
*
Опять дорожки замело,
опять лопату в руки,
опять улыбочка Зимы
скажи
а где же внуки(?)…
Я бы сказал,
боюсь соврать…
У них-то жизнь своя
Что я могу?
Так, поворчать
с одышкой на ходу…
…………………………………..
Не различая белое
на белом,
дорожку чищу наугад…
И поразмашистей бы
рад,
но, в целом,
хорошо и так…
Дорожка есть
и слава Богу…
И значит я ещё могу
лицом к лицу
с самой Природой…
Под нос о чём-то бормочу
и вёдрами таскаю воду.
*
30-го декабря д. р. Г. Т.
Той,
что отдано мгновенье,
а по сути жизнь…
Ты питаешь вдохновенье,
путь - дорогою лежишь…
Возвращенье … возвращенье:
каждый вдох
по сути твой
и невольные виденья
здесь, на Пуковой,
зимой…
Можно ль жить
воспоминаньем
и мелькнувшее любить?
Видно можно,
коль в сознанье
его нечем заменить.
Это правда…
Жизнь тасует
карты бытия…
Дам четыре (все тоскуют)…
Только в масть одна.
*
Гримасы жизни.
Воля умерших
священна, или нет?
Кто об этом что-то знает?
Что в законе?
Кто извечное в Природе
беспардонно попирает?
………………………………………..
(Из старых тетрадей)
Между нами как стена
глухота непониманья,
эти споры – состязанья
всё равно что немота.
…………………………………………
Беляев, привези бутылку водки
и ящик пива.
– Тебе пиво нельзя…
Нам, дружок, теперь
всё можно…
Правда можем мы
не всё…
И понять это несложно,
когда взято уж своё…
Или нет?
Ах, всё пустое…
Думы … думы не о чём…
Сны как вата:
в них былое
набивается комком.
*
Потрясая устои вселенной,
круша опор бытия,
чего добивается бедный:
доли от пирога(?),
свободы, равенства, братства(?)
(плевать он хотел на них),
эквивалента счастья(?)
(желательно на троих)…
Бедному – справедливость!
Только-то и всего?
За неё зацепилось
равноденствия колесо.
Два раза в году бывает
этот счастливый миг…
И чашу затем отпускает
Тот,
чей тускнеет лик.
«»
Что заставляет нас
молчать
и верить в чудеса?
Была надежда на Царя,
теперь на Небеса…
«Мы кузнецы
и друг наш молот…
Куём мы счастия ключи…»
Да, не единожды пожар
будило било вековое
и проплывало над толпою
видение небесных чар.
И мы,
восстав из праха тени
и возрождая дух и плоть,
в веках
легендой поколений
рождали Новь.
Но никогда ещё
назад
так далеко не отступала
волна великого Начала,
не обнажала Китеж-град.
«Мы кузнецы
и друг наш молот…»
Правда до счастья путь
так долог
и непонятно где … замки.
«»
«Сон разума …»
Ах, и не говорите(!)…
Конечно же
чудовища не спят.
Наш сон
угодья для рептилий,
наш рукотворный ад.
Поэтому-то старики
не спят,
боясь увидеть
собственные тени
на пастбищах
безумства и сомнений,
и театрализованных
шарад.
«»
Кто прожил без
сомнений и тревог,
тот камень подними,
но … задержись…
На жизнь свою
ещё раз оглянись…
Быть может я
не так уж и далёк
от всем нам
предначертанной
судьбы.
Конечно есть счастливцы,
но они,
мне кажется,
так редки среди нас,
что исключения как раз
и подтверждают
правила пути
от замысла
до чистой красоты
сквозь заросли
сомнительных прикрас.
«»
Мой стих не вообще…
Он обращён к тебе
мой друг, иль недруг
(в сущности неважно)…
Он говорит с тобой
открыто
(пусть бумажно)
и в откровениях
с распахнутой душой.
Он говорит
о хлебе и воде,
о теле и душе,
и … мироздании…
Моё наивное,
надуманное знание
всё ж лучше ничего…
И всё оно тебе.
«»
Разговор с Гальским:
«Что в стране?»
«Воруют, Государь!»
Мы как цыгане,
не воруя,
уже не можем дня прожить…
По жилам
тиком дрожь бежит,
воруем, словно озоруя.
А, может,
клептоманы мы,
в карман
всё что рука прихватит…
Но,
нам и этого не хватит…
Мы – «соловьи»…
Великомученики мы,
в нас страсти
удержу не знают
и воровство нас развращает
до полной немощи души.
*
Сны в зимнюю ночь…
Если смерть меня накажет
и я,
прежде чем умру,
на кол буду ли посажен,
или яд её приму,
и подружки из дет. сада
закудахчут: «Дураку
так и надо … так и надо,
так ему … и так ему…»,
я без тени сожаленья
приговор её приму
и на площадь Вознесенья
кол и чашу принесу.
«»
Фантазии
– чудовища(?), химеры(?),
прогноз и полуправда сна(?)…
Поройся в памяти
и поищи примеры
когда бы жизнь
той стороной прошла(?)…
Фантазии
причудливей всех масок
тропических лесов
и всех «Шехерезад»,
хозяек каменных цветов
уральских сказов
и мифов греческих наяд.
Фантазии
– прогресс,
иль времена застоя,
когда застолье
праздник немоты,
когда за счастье пьют
уже не стоя
и молодость
не чувствует души.
«»
Хрустальных ваз
морозные узоры…
Сам дед Мороз
подручным мастеров…
На окнах изб
образчиками вздора
случайностей погоды
и … ветров
намётки будущих шедевров
стекловаров
и резчиков
по глади хрусталя
из рога изобилия
так … даром
рассыпаны подарки января.
«»
День угасал
за дальней кромкой леса,
темнел лицом Восток
и тишина
как что-то плотское
ложилась на поля
ещё не зародившимся
туманом.
День угасал…
И мысли как повеса
склонялись к одному:
их привлекал парок…
И тишина,
кто бы подумать мог,
скрывает тайны
сенного обмана.
День угасал
и наконец … угас…
Ночные тени,
шорохи ночные
так плотно, ощутимо,
обступили,
что кажется сам Бог
на миг оставил нас.
*
30-го 12-го 2018-го
Той
которой лишь мгновенье,
а по сути жизнь…
Можно ли в стихотворенье
эту жизнь вложить?
Тут не хватит и романа,
нужен сам дю Гар,
или даже Голсуорси
и его кошмар,
или что-нибудь попроще
например Дюма-отец,
или этот с «Дамой (тощей)»
(тоже молодец)…
Я верчу и так и этак
что-то тут не так…
Тут скорее всего нужен
дядюшка Бальзак.
В общем той,
что как мгновенье,
может быть и повезло:
раз в одно стихотворенье
уложилось всё.
*
Год 2019-й
Все мои старики болеют
(кто чем).
Год душевных утрат
и семейных потерь…
Дело больше не в нём
а скорее лишь в датах
рожденья…
Жаль что смена идёт
точно старого слом…
Жизнь жестока в своём
нетерпенье…
Словно в вечном долгу
перед нами она
и как всякий пройдоха
спешит:
норовит
откупится бочонком
хмельного вина
и крестом деревянным
прикрыться.
*
Кабаки, таверны, пабы,
бары … салуны…
Барышни, так, полупьяны,
шалуны пьяны…
Колесо солнцеворота
дарит миру день и ночь,
а ещё
от приворота
дарит хмель и хвощ.
На что больший спрос
в притоне:
на любовь, иль хмель?
Что сказать Вам?
Пьяный стонет
и спешит в постель…
*
Липа прилипла
к дубу-колдуну…
Что-то у них там
срослось…
Дуб уж засох,
а вот липа в цвету,
ей всё на пользу
пришлось.
В мёртвых объятьях
над прудом стоит
липа,
укравшая жизнь,
душит дурманом
и ольхи пьянит,
о чём-то с русалкой
листвой шелестит,
видимо
делится тайной обмана.
*
На верхней палубе
за дымовой трубой
шёл разговор
о смыслах бытия…
Труба дымила
черною судьбой,
шипела белым паром
из гудка…
Вопрос извечный
«быть или не быть(?!)»
поставлен всем,
решает каждый сам…
Как пароходу
плыть или не плыть
– работа всех,
решает капитан.
Труба дымит,
бьёт лопасть по воде,
течением подхвачена корма…
Но у руля
стоит сама судьба
и носом жизнь
повёрнута к волне.
*
Из дневника (3.01.2019)
Сегодня день борьбы
за выживание
с метелицей,
лопатой и водой…
Пока ещё мороз
союзник мой,
но вот прогноз
печалит ожидание:
Рождественский,
крещенский
впереди…
А там и март
уже не за горами…
Февральская пурга(!)…
Но Бог ведь с нами…
Переживём…
Да здравствует Весна!
*
Комедии и драмы
бытия…
Трагедии Судьба
приберегла
для высших сил
народов и судеб:
Когда всё золото
меняется на хлеб,
когда весь мир
висит на волоске
и места нет
стенаньям и тоске,
когда решается вопрос
«быть иль не быть»
и не о чем уж больше
говорить.
*
Магомаеву и …
Смотрю в окно
и что там вижу(?)…
Там всё моё
и … не моё…
«О, море … море»…
Голос слышу,
он льётся мощно
и … легко…
Я вижу волны…
Гул прибоя
в ответ рождает
этот звук…
Нет в мире счастья,
нет покоя,
есть только этот
вольный дух.
*
Его величество,
или всего лишь(?),
случай,
а сколько сбывшихся
предчувствий и надежд…
Счастливый иль несчастный
радуй … мучай…
Закон Природы
дурит нас невежд.
Как мы надеемся,
как верим мы в удачу…
Я изучал закон
и знаю по себе:
случайное
не выдают на сдачу,
даже когда сполна
оплачено судьбе.
*
Безверие
в конце концов печально
кончается на нивах бытия:
невенчанная
рушится семья
и не отпетой
в дебри мирозданья
уходит
некрещеная душа.
Религия и вера – плоть и дух…
В конце концов
в начале было Слово(!)…
Оно могло б и в жизни
быть основой,
да нам договориться
не дано.
*
Зачем я щи сварил
коль есть их не могу:
Живот раздут,
по тракту нет движенья…
В негодность всё
приходит на ходу:
весь организм
– картина разрушенья.
«Помпея» да и только…
Камнепад,
забита пеплом кровь,
налиты лавой ноги…
И по утрам я
сам себе не рад…
Весь мир сосредоточился
в берлоге.
Ни воздуха … ни света
… мысль одна:
скорей бы уж весна
и выбраться на волю,
порадоваться краскам бытия…
Скорей всего
я этого не стою.
*
Забывают обо всех:
и известных, и не очень…
Знаменитых
раньше прочих
забывают
(вот уж грех)…
Только книга сохранит
напечатанное слово
и вернёт его основу
новой свежестью ланит.
Так что если повезло
и хоть раз был упомянут,
непременно Вас помянут,
(поздно ль … рано ль)
разорвав небытиё.
*
Я спрашиваю:
«Сколько тебе лет?»
И что себе ответить
сам не знаю.
Смотрю назад
– там пропадает след…
Смотрю вперёд
– сознание теряю.
Сегодняшним
мучительно живу,
пытаюсь ощутить
мгновенья жизни…
И,
может быть, по этому
пишу…
Хоть чем-то занят
– значит не до тризны.
Мгновения
устремлены вперёд,
как огоньки
далёкой электрички…
Войди в вагон
и сразу всё замрёт,
и растворится
в общем безразличии.
*
Вперёд – это когда
справа налево,
или направо слева,
или куда глаза,
когда мы провожаем
поезда
по делу, или так
… без дела…
Как барышни
уездных городов…
Проходит «литерный»
– для всех это событие…
Их тёмный ум
вперед лететь готов
(куда б вагон ни шёл)…
Одна беда:
двери всегда закрыты.
*