Рассвет звенит синицей: "Дожила!",
погода предлагает зонт и плащ,
а в лужах горний свет, вселенский лад,
весеннее рифмуешь с разной сенью...
Давно смешит вопросик: "Как дела?" –
бахвальство слышать хочешь или плач?
А жизни хата известью бела,
и сажей низ подведен, несомненно.
Понятно: ни соломки не простлать,
через ошибки зыбкой кладью гать,
не вымолить привал больным ногам –
подъём ли, спуск – корявые ступени.
Страшит твой доморощенный гулаг,
бессребреник судья, седой палач,
костёр, в котором до конца пылать
за нелюбовь, уныние, неверье.
И что меня не превращает в хлам,
и не ведёт на крест и к куполам –
бурлит внутри прозреньем: "аз воздам"
и делает сильней и несогбенней.
А мысли эти – временная блажь.
Роптать моги до вдоха, до угла –
за поворотом новые дела
и хлёсткий ветер с запахом весенним.