Во все века твердили дилетанты,
что пересох поэзии родник
и что поэты – это не таланты,
а созидатели бесплодных книг.
Что не приносят прибыли изрядной
писанья стихотворных мудрецов,
а только баламутят беспощадно
умы неустоявшихся юнцов.
Что развращают нравственность девичью
фривольным рассужденьем о любви
пииты, вечно склонные к двуличью
и к пиршеству, когда земля в крови.
Что мутят отбродившие устои
общественного братства и небес
витии, из порожнего в пустое
переливая варево словес.
И что не нужен Родине суровой
сдряхлевшей музы старомодный бант...
Опомнитесь, несчастные, ведь слово
в стихе заветном – это бриллиант.