Как, если бы искусству дав свободу,
Я на холсте смогла писать коня,
Стремясь нарочно превзойти природу,
Его огромным написала б я...
Мой конь - гигант, превосходя другого,
Сияет кожей, словно та - атлас,
Осанкой, статью, красотой суровой,
С крутою челкой, ясным светом глаз.
Неторопливо круглые копыта
Ступают меж ромашек на лугу,
А ноздри ветру широко открыты,
Им вторит нежность говорящих губ...
Мой конь губами трогает ладони,
Доверчив, осторожен, не спесив...
И целый мир в глазах лиловых тонет
От мысли: "Боже, как же он красив!"