Парижский дождь, опять меня целует,
И в стае туч, летит на землю гром.
Холодный ветер, надо мной, колдует.
Не видно лиц, стою я под зонтом.
Один, решаю жизни теорему.
Грохочет гром. У неба темен взор…
Летят на землю молнии, как стрелы.
Смотрю сквозь дождь, на мокрый светофор.
Что дождь не скажет, будет к разговору,
А на душе, сейчас, лишь серый цвет,
Опять мой взгляд прикован к светофору.
Зеленый... Красный... Снова желтый цвет.
Зеленый... Красный... Это же твой зонтик!
Смех! Поцелуй! Объятья! Разговор!
Твоя любовь, похожа на наркотик,
В котором есть загадочный узор.
1.03.08.