Лампадка коптит мою блеклую избу,
в углах пауки наплели кружева.
Отвары и зелья,из трав маслянистых....
Мерцают в отливах ночного окна...
И слышно как мышь, точит прутик метёлки.
А в стёкла окна, бьётся бабочка-моль...
Слетевшая к свету, убогой каморки,
где делят ночлег провиденье и боль.
Вокруг ни души, нет ни Бога, ни черта!
Ни зверь не ходил, ни ступал человек.
И келья моя, покосившись приперта,
огромной осиной, дожившей свой век.
В ней нету икон и молебны не служат....
Но здесь,как и в храме всегда тишина...
Бывает лишь стук только, тайну нарушит...
пришедшего путника издалека...
Просить избавленья, от злого недуга,
а то, от безумия варева взять...
Пришёл по наветам людским или слухам...
Когда уже нечего, вообщем, терять.
Я действо найду, перелью его в чашу...
в обличьи живой,либо мёртвой воды.
И в путь провожу, сквозь мохнатую чащу
и духам скажу, уберечь от беды.
И снова ни звука. Лампада коптится.
И снова в гостях провиденье и боль..
.Лишь слышно, как в стекла упорно стучится,
слетевшая к пламени бабочка-моль...