Мы хлопаем дверьми, чтоб умирать.
От сквозняков, промозглых ливней, стуж,
Выстраивать себя из праха
Обугленных и полусгнивших душ.
Как воины, которые идут без страха
На смерть. Но как легко сгореть.
Лицом в траву, в крови моя рубаха -
Есть, о чем петь...
Как трудно жить, любить и доверять.
Как трудно жить!
Мы - странники, привыкшие искать -
Не находить...