А жаль, что мир - помойка,
Становится для нас.
Как слово «перестройка»,-
Обман голодных глаз.
И сыром в мышеловке,
Что травят много дней;
Нет мыслей в той головке,
Лишь тени от плетней.
Печалюсь, я ребята
На склоне у ворот:
Кровавей путь заката,
Где солнца поворот.
Дожить бы до рассвета,
А он всегда придет;
Поверьте в жизнь поэта,
Ну, кто еще не «бот».
Наш интеллект «искусный»,
Что в «облаке» парит,
Роман напишет грустный
И Гений стал «Пиит».
Все меньше уже места
И правды в той сети;
Нет силы для протеста
И компас сбит в пути.