Умер поэт...
У гроба
слова что на всякий раз.
Я чувствовал грустную робость
и горечь напыщенных фраз.
Кто-то хвалил умершего,
кто-то читал стихи,
чувственно и размеренно
прикрывая грехи.
И только одна у дома,
пьяная без вина,
плакала с тихим стоном,
согнувшись его жена.
Сколько обоими пройдено?
Сколько прошли путей?
Слабой рукой неуверенно
крестила она людей...