Сон с четверга на пятницу так сладок,
Что ранняя побудка - не к добру.
Усеян куст будильниками галок,
Нахально голосящих поутру,
В пейзаже сером за окном немытым.
Там катится свалявшимся клубком
Унылая толпа по нуждам быта
И, растворяясь в шуме городском,
Чуть затихает. Бродит день бесцельный
В колодцах обезлюдевших дворов
До вечера, когда огни кофеен
Заманивать начнут под теплый кров
Неприхотливый сплин. А к ночи ближе
Свет звезд, устав от праздности хмельной,
Потянется в истоптанную жижу
Из месива следов на водопой.