Раны все торопился иглою зашить.
Сам себе. И не только. Хватило бы сил.
В тех глазах он читал нежелание жить.
На колени вставал. Молча Бога просил.
Бог ему говорил: Слышу. Знаю. Молюсь.
Ты иди ко мне, сын. От тревог сберегу.
Я не меньше тебя в этом мире боюсь.
Помни, сделаю всё. Что сумею, смогу.
Просыпался в ночи. За отбоем ни раз.
Шёл во тьме чёрной вдаль, дотронуться рукой.
Отвернуть не спешил ни души и ни глаз.
Здесь любому из нас нужен мир и покой.
Он смотрел на него. Со словами и без.
И увидеть мог то, как застыла вдруг кровь.
Умирал много раз. Ну, а после - воскрес.
Нас всегда и везде лечит только любовь.
Жить, не жить? - бил вопрос. А ответа всё нет.
Умирать всем из нас. А, когда? - не решить.
И в тюрьме можно знать нескончаемый свет.
Выбор сделать суметь: Жить здесь? Или не жить?