Нетающим пломбиром
снег на горах лежал,
те горы не сравнятся
с Тибетом и Памиром,
но и из них иная
острее, чем кинжал,
там самолёт над миром
летел в Биробиджан!
Вдруг налетев на гору,
сорвался самолёт,
упал в ночную пору,
как будто в нору крот,
там лишь медведь в берлоге
отшельником живёт,
никто туда дороги
во мраке не найдёт,
ночь, воет волк и знака
никто не подаёт,
Биробиджан, однако,
ещё чего-то ждёт!
Чего же ждать? – пилот ваш
штурвал не удержал
и все надежды в прошлом,
прощай, Биробиджан!