Как трудно что-то пропищать
в ответ: «Пришла пора креститься!»
Живу влюблённою синицей.
За что, за что меня прощать?!
За то, что разум дал мне бог?
Что бога этого не знаю?
Что и не приближаюсь к раю,
хоть путь зазубрен на зубок?
Махну на всё, на всех и всем.
И в путь, где радуг и не видно.
Не в ад, не в розовый эдем.
Но там не жжёт и не обидно.
Там кровь тепла. И жидкий мёд –
сам по устам – не в кубок винный…
Там тот, кто вмиг меня поймёт,
тот, самый главный, половинный.
Он мне заветов не давал,
но он подаст ладонь – как птице.
И вмиг перо посеребрится
и точно выцелит провал.
Что мне – прощенье от богов…
О, сколько, боги, вас повсюду!
Но катит яблочко по блюду
тот,
не от райских берегов,
ведёт и полночью, и днём,
и путь к прибрежью освещает.
Ведь он же любит! – не прощает!
И греет ласковым огнём.