Обветшалая стать, без креста,
оголилась стропилами.
Не белёная годы…
Под куполом лишь вороньё
Притаилось на тягах,
сидит — чучела`ми бескрылыми,
Как и церковь сама,
как ограды упавшей гнутьё.
Верить в Бога? Не верить?—
Какое имеет значение!
Здесь — под сводами церкви —
наш пращур незримый стоял,
И молился,
и ставил свечу за здоровье, спасение…
Мы родились от них —
тех, что батюшка в церкви венчал.
И стоит, замерев,
словно странник без имени, отчества,
Как без порта приписки
забытый ненужный корабль,
Без людей и икон, и без веры,
раздетая дочиста,
Как упущенный в небо
на гибель свою дирижабль.
И не нужно войны —
без неё стены в трещинах, в плесени.
И нет силы такой —
развернуть наше прошлое вспять.
Бьют дожди в купола
по пробитому временем темени,
Лишь останется паперть,
где можно привычно стоять.
21 февраля 2019г.