куст сирени во дворе моего детства срубленный,
и снег и мороз в середине марта не кончающийся
всё хорошее, всё моё светлое снесёт вьюгою
такой страшной и по-черному
одичавшею
ниоткуда и в никуда только путь не то что тернист - он в колючей проволоке
да и снег по безветрию падает словно пепел
это больше не детство - нельзя укрываться в домике
от кого бы ты не бежал да и где бы ещё ты не был
это больше не стих, не история великомученика
да мне больно идти, но стоять ведь ещё больнее
вдруг куда-то дойду и там может всё получится
успелось бы мне на земле
а не на небе