Бабы хлопцев нарожали –
эких лоботрясов,
а в державе льют медали –
впрок, с лихвой, с запасом.
Орденов - чуток помене,
но и их немало.
Хлопцы вырастут в мишени –
чтобы в них попало.
Если всё же пуля – дура,
так стрелок - не промах.
Хлопцы учатся прищуру,
почитай, с роддомов.
У прицелов и мужают,
гибнут под прицелом…
Бабы плачут - и рожают
новых для отстрела.