Чувства те, (теперь уже ничьи),
были глубже Темзы или Нила.
Высохнут пускай мои чернила,
как на солнце лужи и ручьи.
И зачем я, (хоть себя ругай),
вспоминаю что-то, рассуждаю?
Раз уж ничего не ожидаю,
для чего по памяти летаю,
как по джунглям, скажем, попугай?
Высохнут чернила – что с того?
Для чего они мне? Для чего
ямб со своей строчкой небольшою?
Что ты им докажешь? Как любил?
Или только то – как поступил
и с её и с собственной душою?
2019