На старом письменном столе, среди журналов, книг, буклетов
Никто не помнит сколько лет лежали молча два предмета.
Один из них – бумажный лист, пока не тронутый строкою,
Он был так безупречно чист и так гордился белизною,
А рядом – новый карандаш с изящным кончиком точеным,
Он так вписался в антураж! И стильным был и утонченным.
Он так торжественно лежал и с самомненьем важной птицы
Все время об одном мечтал: «Ах, только бы не пригодиться…»
А время шло без перемен, не добавляя жизни красок.
Зачем листку тот белый плен? Наискучнейшая из масок!
Неужто так уж высока цена сомнительной идеи
Остаться чистым на века, сквозь время все равно... желтея?
Зачем иметь карандашу такой на зависть тонкий стержень?
«Я ничего не напишу, - решил, - зато останусь прежним!»
Но жизнь для каждого из нас рисует собственные тропы,
Когда невинности запас менять приходится на опыт.
Когда душа с другой душой соединяются всецело
И жадно жертвуют собой, и пусть не уцелело тело,
Но это вовсе не изъян, а свыше знак, что счастье - в шаге.
Начну-ка я писать роман карандашом на той бумаге.