Я ухожу в себя всё чаще... Чаще...
Любуясь реже суетой во вне...
вне времени, меня и этой чаши,
испитой одиночества... Весне,
как тварь живая, радуюсь едва ли:
болят суставы, барахлит в мозгу...
Сужаюсь до молекулы... Как мало
меня на истязание врагу -
душевной муке... Комом в горле слезы,
невыплаканные за двадцать лет...
Кому-то в радость жёлтый куст мимозы...
Кому-то в тягость тишина в ответ...
Я ухожу в себя: забиты ставни,
все проржавели петли на дверях...
Мой мир глубок /в народе - просто странный/,
Я не прошу других его принять...
Наедине с собой /то разве ж странность/
покой душевный обрести хочу,
зарубцевались чтобы эти раны,
которые не показать врачу...
Я ухожу в себя... Вернусь? Едва ли...
Закрыв глаза, я погружаюсь в сон...
Все фибры чтоб души заликовали...
Все звуки, чтобы слились в унисон...