Сидим в окопах глухих провинций,
едим на завтрак вчерашний снег,
слывём акынами и провидцами,
из слов сколачиваем ковчег,
бухаем страшно, напропалую,
не видим счастья за стенкой век,
но шепчем Господу аллилуйю
и свет черпаем из горних рек,
из света парус сшиваем белый,
и ловим ветер чужих надежд,
и уплываем из подземелий
туда, где воздух колюч и свеж,
туда, где слово сильнее смерти
и дольше жизни, и твёрже тверди.
14.03.19.