Не спится, не читается, не пишется,
Дождь проливной, покоя не даёт,
По нервам бьёт… То оторопь берёт,
То чей-то голос незнакомый слышится
Из темени кромешной, то в окне,
Мелькают тени, образы размытые,
И странные картины на стекле,
Рисуют чьи-то руки… Кони сытые,
Шальные, закусили удила,
И всадники, поспешно одевают,
Доспехи, в цвет вороньего крыла,
Грохочет гром, и молнии сверкают,
Так, будто апокалипсис грядёт,
Вот-вот, и уничтожит всё живое,
В подлунном мире, налетит, зальёт,
Потоками воды, в пучину смоет…
Но, дождь пройдёт, и стихнут голоса,
И всадники, свои доспехи снимут,
И ласковые сны меня обнимут,
И грешный мир, поверит в чудеса…