Верёвкой колючей запутаны руки
И дым из печей, не в которых тепла,
Тут люди святые, принявшие муки,
По полной испившие горя с котла.
Они без имён - номера и полоски.
Внутри нету крови - всю выпили кровь,
Сухие, как серые, плоские доски,
С остатком людского внутри черепов.
Овчарки, будь прокляты черные души,
Их страшный, изрыганный церберный лай,
И воздух в бараке, как в камере, душит
И кажется раем колхозный сарай.
Спасут ли, успеют ли? Бог один знает.
Дотлеет ли вера в концлагере вся?
Вот новую партию в печь провожают
И спрятаться негде, и скрыться нельзя…
Потухла, погасла, истлела вся вера,
Последний глоток - воздух внутрь нырнул.
Еще миг - и косит "Циклона» холера.
Лишь кто-то в последний раз носом всхлипнул…
А в будущем люди приедут в концлагерь.
Их вырвет от этой проклятой земли.
И кто-то взмолится “Моя, божья матерь!”,
А кто-то в раскаяние тут заскулит..
13.01.2019