Просей меня сквозь звёздное сито своих стихов.
Раскали огнем.
Остуди студёной.
Я твой послушный металл - к любому бою готов.
Под пальцем поэзии курок взведенный.
-------
Косая челка. Вертелась да.
Мама выравнивала, как могла.
Короткая юбка-солнце и вечно сбитые в кровь коленки.
И лето, одуряюще одуванчиковое лето.
Да я покажу тебе эту фотку - кривая улыбка, кривая челка, одуванчики выше головы и бразильская юбка-солнце.
Но счастье, ты понимаешь, по ту сторону и по эту.
Я ещё тогда и не знала , кто такие поэты.
-------
Боевыми - товсь! пли!
Мое слово прицельно кратко.
Я послушный металл.
Я у тебя внутри.
Поэзия - это больно, местами - гадко.
-------
Потом у меня были другие челки.
Разной длинны и разных наклонностей.
Но они уже никогда не совпадали с таким количеством величественных одуванчиков и восхитительной солнце-юбкой.
Я узнала кто такие поэты.
Научилась отделять поэзию от прозы.
Способность разбиваться перешла от коленок к душе.
-------
Распили меня, демонтируй, плавь - я послушный плуг - ты засеешь поле.
Поле одуванчиков - там меня оставь...
Я вернусь, поэзия - лишь подрежу челку.
весна, 19