Сколько их на асфальте-
Бумажек,
И окурков, и мелких монет!
Что ж, весна есть весна, не зима же,
Хоть весны в этом городе нет.
Ветер с севера холодом дышит,
Направлений не хочет менять,
Слова "мама" мальчишка не пишет,
Почему? и кого обвинять?
Всё давно в нашем мире сместилось,
Ничего в этом странного нет,
Хоть старушка усердно крестилась,
Кругляши подбирая монет,
Хоть с утра колокольные звоны
Призывают- Творите добро!
Хоть слезой мироточат иконы
И тускнеет оправ серебро.
И мальчишка, не знающий ласки,
Улыбается только во сне,
Если снятся красивые сказки,
Где он, к маме прижавшись тесней,
Мамин слушает голос певучий...
А потом просыпается вдруг
От её "Отвяжись, приставучий!"
И не чувствует маминых рук...