Все, что я делаю здесь,-
Лишь стук костяшками пальцев
В окно прежних моих вдохновений.
Они шумно гремят...
Гремят...
Словно по полу рассыпаются
С нити агаты, нефриты...
Этой глухой печалью
Можно нарисовать на плитах
Слова эпитафий минутам,
Оставившим в памяти свет.
Лишь иногда в себе слышу
Попытки настроить оркестр
Безуспешно.