Случилось с ним странное что-то:
Ни воли к стихам нет, ни сил.
Чем жил, надоело до рвоты,
А рвался куда – позабыл.
Как будто коварно украден
Спасительный песенный дар:
Поёт, но без горестных ссадин
На сердце, и этот кошмар
Ему, как в запойном угаре,
Приятен – зачем же трезветь?
Отрадно поэту в кошмаре…
Легко и как будто бы петь.
12 марта 2019