Меж пальчиками песок соразмерно вере,
мы всё оставляем здесь — до последней крошки.
Бог всё-таки любит нас, воздаёт по мере
и чаши Его весов, как детей ладошки....
Ты каждую строчку стиха начинал с заглавной,
а рвался (наверно) писать о любви иначе.
Но времени нет до заката ничейной славы
в местах, где слова почти ничего не значат.
Где солнце толкало тень от меня на стены,
архитектурный стиль — ни чета ампиру.
Ты знаешь о чём мечтают творцы системы?
Какое чтиво в тиши золотых сортиров?
И я не в теме….
И кажется, слава Богу!
Если твой текст не станет дерьмом пропахшим.
Когда нибудь кто-нибудь подведёт итоги,
в каком нибудь новом будущем, настоящем....
Мы всё оставляем здесь соразмерно вере,
меж пальчиками песок — до последней крошки....