Все кажется, вчера со мною говорил,
Скрывая дрожь предсмертной боли
А.Ахматова
В подвале Мастер пьет и пишет
О том, что мучает Пилата,
И голос гения все тише.
В том Маргарита виновата?
Весна, цветы, и мир воскреснет.
Куда бы спрятаться от мира.
Звучит в его последней песне
Орфея призрачна лира.
Он видел Воланда, он знает,
Как все легко и невесомо.
В тумане вечном исчезает,
Когда идет он снова к дому,
Его встречают только тени,
Там нет людей, там все страшнее...
Забвенье, горечь и смятенье
И ореол звезды темнеет.
Мы все жильцы полуподвала,
И там звучит иная лира,
Там Саломея танцевала,
Укрывшись от иного мира,
И только головы летели,
И только таяли столетья,
О как мы изменить хотели
Тот мир в иные лихолетья.
А нынче Мастер пьет и пишет
О трусости и о полете.
И черный кот так тяжко дышит,
Как смерть его на самом взлете.
Десятый марта день сгорает,
Кот убегает, не вернется,
Никто теперь не замечает,
Как меркнет там в тумане солнце