Ты, Рим, в своём великий апогее,
О плотских всех излишествах слыхал.
Но ты в Москве бы съёжился, робея –
Калигула сейчас бы отдыхал…
Мы шлём за море мощные квадриги
Бойцов, презревших очага уют.
Покорные рабы несут вериги,
И трубы славу Цезарю поют.
Здесь не согласные не хлопнут дверцей.
И неизвестно слово «меценат».
Пастух любой за тысячу сестерций
Себе легко проплатит путь в Сенат.
Немыслимые строятся хоромы,
Из золота и нужник, и кровать.
А на пирах патриции «Газпрома»,
Пресытившись, выходят поблевать.
Соседствуют здесь яхты и галеры,
Где мрут гребцы, не выпустив весло.
Растут на всё готовые гетеры,
Пришли в упадок труд и ремесло.
А варвары не дремлют на Востоке.
И с Запада вот-вот войдёт орда.
Но льются в глотки винные потоки
И переводится в дерьмо еда.
Напор извне не сдержат легионы,
Внутри опоры среди граждан нет.
Когда-то так исчезли фараоны,
Цивилизации с других планет.
Так за расцветом следует упадок,
Конвульсии живого мертвеца.
Хоть верхний слой в своём разврате гадок,
За власть цепляться будет до конца.
Не надо, как по прихоти Нерона,
Чтоб «Третий Рим» в огне заполыхал.
Сыр изо рта не выпустит ворона…
Калигула сейчас бы отдыхал.
15.03.2019