Поэты, как птицы в сетях,
Любимые пленники слова.
И нам ни когда не сорвать,
Надетые кем - то оковы.
Горят, словно жемчуг морской,
Как горсть самоцветов сверкают.
Пленяют своей красотой
И нами спокойно играют.
В них шелест осенней листвы,
В них алая прелесть заката,
Зеленая нежность травы
И черная горечь утраты.
И нежная трель соловья,
И дождь голубых незабудок,
И буйство тяжелых страстей,
Так губящих часто рассудок.
В них пламя ушедших веков,
В них бури далеких столетий,
О, власть беспощадная слов.
Спешащая к нам на рассвете!
Текут бесконечной рекой,
Волна за волной набегают.
Их голос звенит золотой
И силы своей не теряет.