Сколько стекол цветных набито,
Всё, осколки из прошлой жизни,
Соберу-ка, мозаик лики,
Пусть украсят собой страницы.
Кто - то скажет: "живут красиво,
Им суровость, лишь краска к лицам".
Мне б заплакать, над тем, что было,
А не в завтра, сломя , ломиться.
Рукавом бы стереть улыбку,
Что застыла кровавой коркой,
Только если б по новой родиться,
Я бы выбрала, этот город.