Ей скоро сорок - она в испуге;
Ни детей, ни семьи. Никого...
Даже любовников, если честно,
У нее не было очень давно.
Вечера в пустынной квартире,
Звонки от вчерашних подруг.
Вечерами спасают лишь книги,
Устраняя на время недуг.
По ночам слезами в подушку
Накопившую за день тоску.
Из далекого детства игрушка
Прижата к больному виску.
Почему судьба так жестока?
Риторический к Богу вопрос.
От молитв никакого нет прока,
Сколько выпало с горя волос.
Жизнь проходит неумолимо,
Ей, как женщине, не повезло.
Скоро сорок... Она в испуге
И не верит в счастье давно...