Брожу по притихшим аллеям, а кажется, только вчера я украдкой вздыхала у окон больничных, поняв, что упущено что-то, намного важнее чем сладко-шипящая фальшь, смягчённая кем-то, зачем то, придуманным знаком со странным названием «мягкий»...Как «знаку» быть мягким? Так словно он с мягкостью шёлка способен сравниться...
Мне вдостоль фальшивой весны...
Берёзовый прутик ломается с лёгкостью в пальцах...Как я, обессочен за зИму...А может, по осени, сломан был кем-то, кто в счастье не верил? И брошен под ноги другим, кто под них и не смотрит с тех пор стародавних, когда отцветали одни, засыхали другие, а те кто спасались - навек зарекались любить, разуверившись в Чуде...А зря...Ведь я же брожу, затерявшись в аллеях больничного парка, а кажется, только вчера всё писала стихи со словами «Не верю», ломая себя как березовый прутик засохший, бросая под ноги тебе, тому кто остался в живых, не успев на «Титаник» подняться...