Льёт на землю свет месяц блёклый,
иду тропкою на легке,
постаревшего дома окна,
вот уж видятся вдалеке.
Частокол у калитки сгорбился,
возле пуни крапива в рост.
И при виде, мой, лоб нахмурился
суковатых вокруг берёз.
Огибает тропинка узкая:
сараюшки и яблонь сад,
вот такая деревня русская,
жизни сельской моей уклад.
Я под липой густою сяду,
всей спиною к ней прислонюсь.
Ох, и люба ж ты снова взгляду
поселившая в сердце Русь.
Жизнь твоя на земле не райская,
Бог за мысли меня прости.
Ветер хочет черёмух майских
цвет по улицам растрясти.
Льёт на землю свет месяц блёклый,
иду тропкою на легке,
постаревшего дома окна,
вот уж видятся вдалеке.