На небе будет, возможно, ясно,
Когда
в какой-нибудь живой
день или утро
не станет
под ним
меня.
Дорисует художник лишь
небо
бело-синими красками
До заката- любого
логического конца.
И прольется за светлым столиком неизменчивый
кофе,
Распахнется
и уронит цветок
непобеленное окно
в новый
и неизведанный мною мир!
Размахнется на какой-нибудь остановке
и откроет двери
синий автобус
Ты там ждешь
и увидишь меня, если только
присмотришься
ввысь.
Говорят, что мгновения- жизни начало.
Поется в песне, что из крохотных мгновений соткан этот мир.
Но я готов поспорить
со всем миром снова:
Все начинается с любви к родным!
"Что может человек ради
Любви такой?"
Отдав себя, отдать все безвозмездно!
Как отдавали жизни в сорок первом!
Как Пушкин не погиб в тридцать седьмом...
И мне не хочется
сейчас уходить, спорить,
прощаться,
так
по-настоящему и
не любив
одного человека, земного!
И по-этому я кричу.
Кофе, автобусами, интонациями,
игнорируя все поэтические современные
нормы...
А ведь только
сказать
нужно
о том,
что все
в этом Мире
начинается
с Любви
к другому...