Необустроен наш привычный быт,
Как будто бы неделя – и в дорогу.
Коробки книг. Порожек не прибит.
И предисловье после эпилога.
Нет, не беда – безделица томит…
В горячности немого монолога
Я от себя отодвигаю миг
Прощания, хоть чувствую задолго.
Ну что ж, мой дом, свободный мой бивак!
Кому – дворцы и крепостные стены,
Откуда вольно заявлять права.
А нам листва в окне – приобретенье,
И солнца луч, натянутый едва,
И вся безмерность нежности осенней.