Я шаг вот этот – никому – вслед.
И тень вот эта, а меня – нет.
М. Цветаева
В глухой вражде елабужского дня,
В бессонной тьме похожей на проклятье,
Искала ты приметы бытия
Той розной жизни, чтоб её оплакать.
И даже не оплакать, а обвыть,
Чтобы луна проклятая распалась.
Вот край, когда не: быть или не быть? –
Не быть! – вот всё, что вспоминалось.
И бредила безумством тишина,
И рысканьем крысиным кралась в уши.
«Как Иов, я Тобой измождена.
Простишь ли не отмоленную душу?»
Сочился в окна августовский день
Туда, где время, как смола, застыло.
Там скорбная твоя смотрела тень,
Невидяще, на гибельный обмылок.
Но тень скорбела, без былых обид,
Нет, не о жизни, более ненужной,
О том, чей гнев был походя забит
В грудь материнскую бездушно.