Романтичные искры падают, а некоторые улетают,
Их уносит пропахший бензином и ночью ветер,
Но мечтает нестись куда-то душа простая,
Вот Гагарин летал, а Бога, сказали, не встретил.
Ах, романтика - толстая баба с кривыми ногами,
Вот ведь снова пришла, и совсем уходить не желает,
Мне всегда говорили, что, наверно, бывает другая,
Только это бывает в апреле, а может быть мае.
И романтика белою попой расселась на стуле,
Распушила свои седоватые серые косы,
Мне всегда говорили, что другая бывает в июле,
Искрометная, стройная, та, что смеется курносо.
А сегодня - такая! Смотрю я на полубутылку,
И ее примеряю, а мысли - "наверное хватит",
И бросаюсь я к цели, нарядный, прекрасный и пылкий,
И срываю остатки ее романтичного платья.
Вот такая она, - романтика месяца марта,
В солнце снежную кашу ногами тяжелыми варим,
И ракета готова для быстрого дальнего старта,
Да ракета готова, но где ты, но где ты, Гагарин?