Гром, затишье перед бурей,
Древний мрак, могильный смрад.
В мире много ликов боли,
Но есть один - душе несущий хлад.
Тот, кто держит пистолет в ладони,
Тот, кто выстрелить способен и, быть может, рад,
Выбрал путь себе, рабом стал злобной воли,
Радует поступками своими стаю дьяволят.
***
Он лежит в канаве, видит облака,
Что черны, как едкий дым, то прах солдат,
Пламени отдавших свои лучшие года.
В преисподнею направлен утомленный его взгляд.
Голову на тяжкий вздох он повернул,
Темный силуэт навис над раненным врагом.
Взведен курок, один лишь выстрел, тот уснул.
Падший ангел утащил своим крылом.
Наблюдавший мысль отправил в небеса:
"Спасибо, что не я".