Ты думаешь, мне просто так писать?
Когда твой лик стоит передо мною...
Ты думаешь так просто мне сказать,
Когда в душе я бесконечно вою?
Ответ тебе я дать смогу, возможно,
Но вот беда, тепла не будет в нем...
Того тепла, который осторожно,
Я бережно в себе хранил и нес?
Ты думаешь, что холоден к тебе,
Когда пылает свет костра в груди.
Ты думаешь проблемы лишь во мне,
Но время все покажет, погоди...
Я не хочу, открыв однажды очи,
Понять, что пламенный огонь угас.
Я не хочу, оставшись среди ночи,
С тоскою вспомнить о былом, о нас...
Ты думаешь, мне просто проронить
Хоть слово против в сторону твою?
Ты думаешь, так просто утопить,
Те мысли, что терзают душеньку мою?
Они же рвут меня на части,
И я уже, возможно, не жилец.
И пусть те волки, что разинут пасти,
Узнают, что такое жизненный конец.
Ты думаешь, легко понять,
О чем писал стихи я много дней?
Ты думаешь, легко принять,
Что сроки эти не тебе а ей.
Лишь жизни посвятил стихи,
И свою жизнь отдам я за идею.
И упокоюсь я на дне реки,
Если хоть раз я не о ней писать посмею...
Ты думаешь, что где-то здесь обман?
Что не бывает так в простом народе.
А я скажу, простой народ - туман,
А я лишь путник с фонарем, в некоем роде.
Брожу из края в край, не видя путь,
Пытаясь разглядеть, чего не вижу...
Зато я понимаю жизни суть,
И гул народа я зато не слышу...
Ты думаешь, возможно, спятил друг?
Возможно, бредит и поэтому строчИт...
Но нет. Пишу я потому что вдруг,
Тому, кому уж надобно молчать все говорит и говорит,
А тот от кого слова жду все по могильному молчит...