Незамеченной. Неразгаданной. Тусклой вспышкой на фоне звезд,
я смеялась, когда мы падали. Ты шептал лишь один вопрос:
"Почему?" Будто все рассчитывал, что придет кто-то нас спасти.
Ветер встречный твой голос впитывал, отвечая ворчаньем птиц:
"Вы бескрылые. Вы тяжелые. Не для вас небосвода высь".
Ощущаю, как ты от холода (или страха?) сильней дрожишь,
и целую твое запястье, хотя крупицу тепла отдав.
Там внизу с распростертой пастью ожидает нас тот, кто стар,
кто древнее, чем это небо, ветер, птицы и волшебство.
Ты шептал для него напевы. Я смеялась ему назло.
И, возможно, хвостом кометы за три выдоха до земли
мы растаем, забыв обеты, чьи значения истекли.
Только ветер и птицы помнят, выпив шелест последних слов:
"В этот раз нам почти не больно."
"Пусть хоть в этом, но повезло."